Pierdes la memoria poco a poco, día a día. Todavía estás lúcida, sabes quién eres, quiénes somos, recuerdas grosso modo gran parte de tu pasado y eres capaz de tejer un jersey mejor de lo que yo jamás lo haga... Pero noto la angustia en tu mirada, que me grita claramente que te sabes incapaz ya de algunas cosas, que esperas impotente la llegada de una dependencia a la que no quieres dar la bienvenida. Tu mirada... que me cruza y me remueve, sabiéndome yo también incapaz de saber cómo ayudarte (¿hay mayor frustración?). Tu mirada, que no obstante conserva el brillo de lo que siempre has sido: una mujer con hambre de vida. El mismo hambre, ése que te ha regalado una salud de hierro, comienza ahora a fracturarse a media altura, y todos sabemos eso de que cuanto más alto llegas...
Seremos colchón, sin duda, para la caída, y estate tranquila por el golpe: no habrá tal.
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