Uno está diseñando cómo quiere distribuir su (futura) cocina y su madre, desde atrás, le afirma que lo que debe hacer es echarse una buena novia y, al ser posible, rica. La reacción del susodicho es similar a la de aquel tipo que duerme en la calle y al que un iluminado sugiere que se busque un buen empleo (y se deje ya de tanto pedir).
En eso estamos, ¿no? Con pensamientos del tipo: "Si en lugar de currar los dos miembros de una pareja, sumar salarios, cobrar una pasta, celebrar la luna de miel en Tailandia y vestir a sus futuros con uniforme de escuela... repartiéramos el trabajo existente entre todos los que lo necesitan... todo sería un poquito más guay", y ya me veis, reivindicando los 'ismos' del finales del XIX. No, va, en serio, ¡todo es más sencillo! Ayer fue el día mundial del donante de sangre y algo tan de sentido común (tumbarnos media hora en una camilla con bellas enfermeras alrededor) todavía nos cuesta. El mismo banco que te concede un crédito sin contrato fijo ni aval te embarga sin por ello dejar de llamarte moroso, y tan cabrón es quien lo concede como tonto quien lo pide. El caso es que cada vez hay más cosas que no entiendo, y cumplir los 30 (que poco tiene que ver con madurar, no te engañes) no hace sino cambiar el marco a un mismo cuadro.
Si tenerlo todo claro denota ignorancia y cuanto más dudas más inteligente te muestras, supuro brillantez (y no, no leo tanto como dices) y cierta intransigencia (que se mezcla en todo esto). En mi paciencia (que se vacía), mi esfuerzo (peor optimizado), mi preocupación (que no encuentra fondo) y mi desgana (respuesta a lo que encuentro).
Cada vez hablo y escribo más en clave, o esa es la sensación que tengo. Cada vez soy más breve, porque lo cierto es que no tengo mucho más que decir. Y cada vez soy más consciente de mi propia estupidez, que como primer plato enlaza muy bien con el postre.
Ya lo dijo Borges, que cometió el mayor de los pecados: el de no ser feliz. Yo todavía no me he sentido así (feliz).
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