Conocido el invento, la radio, la televisión y las calles me recuerdan otro año más que no participo de esta fecha. Como la primavera y sus parques.
De pequeño crees que el amor no existe (son los padres) y tratas de no llevar nada rojo encima para que no te acusen de sentirlo. Luego creces y te preguntas qué se hace de especial un lunes que no se pueda hacer un jueves. Como todo es raro, crece la barba y te encuentras con un ramo de flores que nunca te has sabido capaz de regalar. Como todo pasa, te ves sin nadie a quien llamar para reírte de los centros comerciales.
Celebrad, pues, el amor todos los días, y cantad a los Beatles. A nosotros nos quedan las películas, ésas en las que el héroe se marcha con la chica, y tú te acuestas con una sonrisa en una cama vacía, sabiéndote encantador.
No hay comentarios:
Publicar un comentario