Ahora

querría escribir sobre demasiadas cosas, y es que mi cabeza parece un polvorín los días pares.

Podría hablar sobre ti, a quien quiero demasiado y deseo el mejor de los futuros. Podría hacerlo sobre ti (que no eres ella), por nuestro aplaudido reencuentro, tras tantos altibajos. O sobre ti, con quien sigo contando quince años después. Podría escribir sobre ella (que no es ninguna), de quien espero una respuesta que quizá nunca llegue (nunca os fiéis de un tímido: no tiene nada que perder). O sobre ella (que es otra), a quien puedo comenzar preguntando "quién eres".

Ahora podría sacarme un conejo de la chistera y arreglar el mundo. Sacar puntos a favor y en contra sobre ciertas decisiones que no son mías. Plasmar sentencias políticamente incorrectas y fingir que tengo las cosas claras. Podría, podría... Podría no hacer nada y callar, pero he bebido demasiada cerveza y soy persona que se encuentra en el alcohol.

Podría, podría... Podría desnudarme en palabras, pero soy cobarde, y tiendo a bendecir los problemas de terceros mucho antes que airear los propios.