La ley natural

Al pasar la bankia me dijo el bankiero:

"me sobran ladrillos, dame más dinero"

Esto no es una crisis: es una estafa. Viéndolo así todo es más sencillo de entender, aunque toca más la fibra. Hemos sufrido la burla de unos muchos, cuya única diferencia con la mafia radica en el tipo de negocio donde han decidido lucrarse. Nos han tomado el pelo, sí. Algunos (incluso) se lo han tomado a sí mismos, porque habrá quien lo haya hecho no por maldad sino por ignorancia. ¡Cachis! Con lo que pesa un bolsillo lleno...

La palabra "banco", como todos sabréis, viene del lugar donde se subían los prestamistas en la plaza de turno desde la Edad Media. Cada prestamista, un banco. Si alguno "caía", su banco era automáticamente destruido por los compañeros (a golpe de hacha), y de ahí viene lo de "bancarrota" o "quiebra". Los judíos, además, han sido quienes tradicionalmente han sido vinculados a esta actividad. Normal, por otra parte, ya que tradicionalmente el cristianismo promovía los oficios artesanales y conceptualmente productivos, con lo que estaba más que mal visto este tipo de actividades propias de intermediarios. Los judíos no sufrían dicha carga, así que sumaron una causa más a su persecución de siempre y desde entonces fueron, además, envidiados por dedicarse a una profesión deshonesta (a la par que lucrativa). 

¡Qué bonito!

Hoy, supongo, los banqueros ya no van circuncidados, así que se la repela de dónde nace su invento. Puestos a eso (a inventar), se han sacado de la nalga paquetes mezclalotodo a costa de préstamos en los que lo que menos les importaba era si serían o no devueltos. ¿Qué más daba? Los metían en la olla exprés, les daban otro nombre y a encasquetárselos a otro. "Sí, sí, sí, garantizados", decían los malvados.

Imagino que a los pobres nunca les explotó un globo en las manos. De haberlo hecho, se hubieran parado a pensar en las consecuencias que tiene eso de inflar y de inflar ¡¡Pim, pam, pum!! Y todo se va a la mierda. Pero son listos, ¿no? Tendrán sus carreras y esas cosas que enriquecen a las neuronas. Son listos y saben que, sirva el símil, eso es como hinchar, hinchar, hinchar los cojones, que a ver si el dueño va a estallar también y la liamos.

Al fin y al cabo es temario de primaria, y hasta mi sobrino intuye que son las únicas leyes (las naturales) las que actúan sobre todos nosotros sin distingos. Eso las convierte en las más justas (por ecuánimes y constantes) y da la razón a quien dijo eso de que le gustaban los mitos, sólo que la ciencia es mejor.

La campana de Gauss

Explicaba el ponente que nuestra personalidad, sujeta como todo a las garras estadísticas, cumple también con la campana de Gauss. Un 90% ¿somos? gente más o menos normal, que hace lo que puede y se suma a la causa (aunque sólo sea por interés propio). Los "tontos del culo" suman el 5% de un extremo y en el otro habitan los hijos de puta (sin comillas). Estos últimos son los que la lían, me temo, aunque a menudo sea mejor tratar con un cabrón que con un idiota, por eso de verle venir.

El ponente hablaba de gestión humana y de mecanismos desiguales en virtud de que no todos respondemos de la misma forma si pulsamos la misma tecla. (Parece evidente.) Se refería, imagino, a ese 90%, pero dentro de él me llama la atención ese grupúsculo que no anida muy lejos de la frontera con el hijoputismo, que tanto miedico infunde en los prepúbers, y que se oculta entre nosotros, esperando su oportunidad para subir a la palestra y gobernar el mundo.

La pastilla roja

Uno se sabe ignorante, y por eso quiere aprender. Siempre. Sea lo que sea y le aporte lo que le aporte. Perfecto. Y escucha, y escucha, y guarda y guarda datos, conexiones, causas, causantes, efectos, y ata cabos y cabos y más cabos, y todo cobra un sentido que ojalá no tomase pero que está ahí, y lleva estando más tiempo del que logras concebir y sí, todo es una mierda y adiós al sentido (común y extraño) y a la esperanza (nanométrica) de que todo cambie... Uff... Entonces tu compañero de la izquierda, con la boca llena de judiones, plantea con serenidad la siguiente reflexión: "prefiero vivir 20 años despreocupado que 40 preocupado", y el solomillo a lo Pedro Ximénez te sabe de otra manera. "No le falta razón", piensas, pero apostaste por la roja (la pastilla), y ya no hay vuelta atrás.

Enfocados

Te encuentro a través de un tele. Rompo el fondo, logrando así un cuadro más interesante para cogerte esa sonrisa que (intuyo) vendrá en unos segundos. La contienes... ¡sí! Captada. Busco un general, para cubrirme. Aguanto un tiempo, pero el realizador no me pincha y es normal. Cubro detalles, recursos, escuchas, y de cuando en cuando pruebo a ver algún paneo. No me da más el ingenio. Los perfiles son muy arriesgados, sí, pero son propiedad del de enfrente y combinarlos haría saltarnos el eje con pértiga y carrerilla. Me falta perspectiva a ratos, pero lo achaco a la falta de costumbre. Nada de perfiles entonces (ni siquiera conmigo). Alguna vez se intenta, though, viniendo del frontal, pero con poco acierto: el individuo es un muelle que marcha de atrás hacia adelante, indefinidamente. 

Como en todo, hay favoritos (o eso dicen) y uno siempre acaba buscando a los mismos, que se convierten sin querer en los protagonistas de tu historia. Pero cuidado, porque son ellos los que te eligen a ti, y no a la inversa. La realidad entonces es dueña y señora, y tú un mero bufón al servicio de la corte. ¿Qué fue antes: la historia o el narrador? ¿Tú o mi imagen de ti?

Mens vacua (in corpore sano)

Tiene toda la razón la señora Carmen (a quien no tengo el gusto de conocer más que de su comentario en un artículo) en aquello de que en esta ciudad se construyen más gimnasios que bibliotecas, para que luego vayamos con la bandera de patrimonio de la cultura... PLAS - PLAS - PLAS - tacón - vuelta.

Pues sí, la misma cara de gilipollas con la que me levanto se me quedó cuando fui a buscar qué bibliotecas quedaban cerca de mi casa. De cabeza no me sonaba ninguna, pero uno siempre espera que alguna se esconda en la trasera de algún bar de tapas, aunque sea, promocionando la lectura de contrabando. Y es que leer es muy caro, no nos engañemos, y la infraestructura que arrastra no digamos. Mesas, sillas, estantes, luz (¡con lo cara que está, oiga!), una o dos personas que atiendan... vamos, vamos. Que no, que no merece la pena, coño, así que los niños (y no tan niños) que se descarguen pdfs P2P y los lean desde el móvil. Pero ojo, que finjan estar whatsappenado, no sea que los miren como a bichos raros y les quiten el bocata de las once.

Todo un distrito sin libros... Se dice pronto (sólo son cinco palabras, va...). No habrán tenido tiempo estos de los partidos, entre tanta foto y demás. Se entiende... Y lo de los gimnasios está muy bien, ¿eh?, que yo no me opongo (au contraire!). Un empresario hace con su dinero lo que le viene en gana. Además, hay que invertir en salud, proteínas y pistas de pádel, que uno luego quiere rendir en la cama y si está oxidado la vergüenza es doble. Lo malo viene después, que por no salir huyendo habrá que hablar de algo, digo yo, y es posible que alguno de los dos no siga el GH.

Íbidem

Eres todo lo contrario a spam... Cuanto menos, un correo esperado y una media sonrisa que se me dibuja al leerte.

No sé quién eres, pero qué bueno que viniste.

Felicidades.

- The sky.

Entre tantos recortes me acabo de acordar de ti, de lo que te preguntaba todas las mañanas cuando te encontraba en el salón, y de lo que siempre respondías. Mucho después me enteré de que trataste voluntariamente de llegar antes de tiempo.

- ¿What´s up?

- ...

Salida a bolsa

Facebook sale a bolsa, y acabo de escuchar una canción que simboliza muy bien mi aprecio hacia esta red social:

mamá, te voy a confesar, que al abrir el correo
no me creo lo que veo, me estás pidiendo amistad,
pretendes compartir tus fotos de perfil
Chemita y Josemari se van a reír de mí,
te quiero de verdad, de todo corazón,
y no puedo agregarte porque eres mi madre, mi madre...
a ver, te puedo prometer, que yo no cotilleo 
que jamás mostraré a Paqui ese vídeo de spice-girl
ni voy a comentar, el olor de tus pies,
que escondes tus revistas de chiquillas en top-less,
no me hagas publicar tu foto con Ramón,
agrégame Alvarito porque soy tu madre,
tu madre, soy tu madre y me he creado un perfil muy juvenil
me llamo 'lady mama', ¡ay curiosín!...
mamá, lo siento de verdad,
te puedes apuntar a un grupo de esos de señoras que se sientan para andar
y me dejas de hacer chantaje emocional, 
te quiero como madre, como amiga, pero creo que no te puedo agregar,
eres mi madre, mi madre...
soy tu madre, tu madre ...
mi madre, mi madre...
es tu madre...
chico, es que es tu madre

Al final de la canción la madre dice varias veces la palabra 'croquetas', por si ayuda a la captar la idea del mensaje.

Me he topado

por casualidad (o no) con un viejo email de un ex profesor, a consecuencia de una matrícula otorgada que me resistí a aceptar. Supongo que es interesante y extensible a terceros.

Y ahora que el acto solemne de evaluación ha terminado y que ya te has librado de mí, como Profesor, te digo, como ya te dije una vez, que no entiendo muy bien esa actitud tuya, entre pasota y anti-sistema, como si no estuvieras convencido o cómodo con lo que haces.

Yo creo que puedes dar más de ti y, es más, me da pena que no lo hagas y te refugies por momentos en un pasar desapercibido, porque siempre he pensado que, como en la parábola de los talentos, y de verdad que no es mi intención ponerme místico, nos van a pedir cuentas de lo que hemos hecho con los dones que nos han dado.

Creo que tienes talento intelectual, pero creo que te falta algo, no sé bien qué y no sé si lo encontrarás, porque no te conozco lo suficiente, que dé sentido a lo que haces y que sea un estímulo para esforzarte en conseguirlo.

El valle invertido

Una sola palabra sobra para decantar el curso de los acontecimientos hacia un lado u otro de la balanza. 

Una elección aventurada, un exceso de confianza o una sonrisa mal puesta, cualquier cosa sirve para ser catalogado, recibir la extremaunción y pasar a la agenda de posibles. Sí, amigos, en eso consiste: en ser perfecto en el momento adecuado. Es duro al principio, pero uno (empeñado siempre en su afán por mejorar) roza cotas jamás alcanzadas por el común de los mortales.

Los extremos se tocan, though, y una cumbre no es más que un valle invertido.

Dinero para 'rato'

Debemos de ser muy tontos, porque mira que nos lo explican una y otra vez y nada, que no se nos mete en la cabeza. Para colmo (y fruto de nuestra impotencia) pataleamos como niños pequeños, hacemos cartulinas como escolares y acampamos en cualquier lugar como jóvenes boys scouts... no tenemos remedio.

Y es que la banca está hecha para grandes intelectos, de eso no hay duda: vende lo que no existe y te piden lo que no tienes. Nunca puede morir y, si está en apuros, le sufragas el rescate a un 1-2% para que invierta tu pasta en deuda soberana a un 6-7%, cerrando un negocio redondo. No tiene dinero para ti, pero cuida bien de quienes dirigen el cotarro, con módicos sueldos de cientos de miles de euros al año y despidos millonarios. 

Ya lo decía aquel: un buen gerente es aquel a quien descubres en su despacho pensando. Algunos, si me apuras, hasta dan cabezadas.

Un año después

las plazas vuelven a llenarse, mal que a muchos les pese y lo disfracen de revueltas, altercados y falsos profetas. Plazas que sólo cambiaron su nombre, pero que nunca se quedaron vacías.

Un año después echamos la vista atrás y todo y nada ha cambiado. Conservamos las proclamas, y siguen siendo los mismos aquellos a quienes las enfrentamos, pero persiste la desazón y no se cura el desconsuelo.

Un año después son otros los que nos miran desde arriba, y quizá seamos otros, más variados, más consientes, los que gritamos desde abajo. Pero siguen sin vernos, y seguimos sin ser oídos.

Dentro de un año ojalá podamos volver a escribir eso de "Un año después", con menos motivos que en el presente, y más ganas que nunca.

y a vosotros

Every passing minute is another chance to turn it all around.

Dentro de no tanto nos habremos ido todos. Le damos poca importancia a ese instante, aunque a algunos tal vez no se nos vaya nunca de la cabeza. El caso es que algún día no estaremos, ni nadie se acordará de nosotros. (De) ninguno. 

Sé que siempre me quejo en silencio o en voz alta de mi insatisfacción. De que las cosas podrían ir mejor, probablemente. De que nunca es suficiente. Sé (también) que, si no todo, gran parte de lo que nos sucede responde a algún motivo, aunque sea tan sólo porque lo hemos provocado nosotros mismos.

Pero hay momentos, como ahora, en los que tiendo a valorar lo que hace un minuto me costaba, y aunque siempre sueño un pasado que ya nunca tendré, también pienso que echaré de menos lo vivido, malo o bueno, y a vosotros.

Lo mejor de la universidad

es que siempre ha aportado un aire de renovación, inquietud y avance allá donde se ha ubicado. Impulsa la vida cultural de la zona; pobla calles, bares y jardines; posiciona a la localidad en Google y, para colmo, algunos hasta aprenden algo en ella. Siempre ha sucedido así: trajo consigo el espíritu de la lucha pro Derechos Civiles en el sur de Estados Unidos, a grandes literatos y gente ilustre de la cultura en Alcalá, o a grandes genios que supieron huir de ella a tiempo en todas partes. 

Yo estudié en un polígono industrial y en un barrio de oseas, así que lo de antes lo sé por la tele, que es super didáctica en estos tiempos. Pero sentía la necesidad más imperiosa por establecer un análisis tan afilado, inteligente y certero sobre un tema sumamente absurdo que en fondo y forma me la pela bastante.

Buen finde.

suddenly

De repente, una eclosión de vida ha poblado el ambiente de escotes, minifaldas y princesas, subiendo la temperatura corporal a tantos, pecadores, que aplaudimos con las orejas tanta manifestación de alegría y alboroto.

Dicho lo cual, no tengo nada más que decir.

La catenaria

Visto de lejos, el diseño del cartel recuerda a las aspas de un molino, y el mensaje que predica, animándonos a tomar la calle, nos devuelve a lo sucedido hace casi un año, cuando muchos parecieron despertar de un largo invierno.

Llego a las estación mucho después de la inmensa mayoría, cuando los paraguas rojos ya no tienen periódicos que repartir y los vagones avanzan más vacíos que repletos. Muchos bajan en Torrejón, e imagino que entrarán a las nueve, como yo, sólo que mucho más cerca. 

A gran escala, todo es confusión. Las protestas se suceden y los gigantes comienzan a derrumbarse fruto de su propio descrédito a lo largo de los años. Vergonzoso. Todo nos lo tenemos que imaginar, porque no hay nadie que se quiera sentar a explicárnoslo como si fuéramos niños de cuatro años, y son pocos los que tienen ganas de estudiarlo por su cuenta. Para que luego hablen de pizarras electrónicas... ¡Ja! 

Hay días que me vence el sueño, otros en los que me obligo a leer el periódico o un libro no muy grueso, por motivos meramente logísticos, y otros donde dejo perder la vista hacia el mágico influjo de la catenaria. Si me despisto, soy capaz hasta de fijarme en las pintadas, como esa que reza aquello de: "¿Vas a algún sitio, o sólo vas?".

Día a día

Echaba en falta la rutina de coger todos los días el tren. Sensaciones en las que no reparas hasta que las encuentras x años después, y vas familiarizándote con las caras que se suscriben al mismo horario que tú, y buscan el mismo vagón todos los días, y cuando no quieres mirar te miran y viceversa. Es, sin duda, el mejor medio de transporte que se inventó, y te conecta de nuevo con otro tú, con otros años, con otra manera de mirar tras la ventana. Otros ojos, disfrazados bajo un color que apenas se ha alterado.

Pequeñas historias

Uno se pasaría la vida viajando y encontrando en las pequeñas historias que nos rodean su único alimento. Casi todas esas pequeñas historias mueren olvidadas más allá de dos o tres privilegiados que acertaron al estar allí presentes. El resto decidimos morir lentamente frente a la pantalla de un ordenador, habiendo afirmado mecánicamente con la cabeza que esto de las ondas nos abre la puerta al mundo, y olvidando de manera incomprensible que el mundo es todo aquello que rodea a la pantalla de un ordenador.

Libertad (de prensa)

Pronto será el Día del Gazpacho (o no), por eso de celebrar 365 cosas diferentes y tener un titular más en la reserva, pero hoy hablaban de esos que mueren o son presos por retratar con lente y pluma una realidad que no termina de entenderse a sí misma, por lo que mucho menos el resto de mortales, hormiguitas, que la poblan. Malos tiempos para la lírica y para el que sale de las facultades de Comunicación (hijos de buena cuna aparte), con poco futuro más allá de una beca de parbulario o el impagable reto de esperar durante horas a que la folclórica salga del gym. Lástima de matrícula.

Pero sí, hoy hablaban también de quienes se la juegan, aunque sólo sea por haber nacido en el país equivocado, por tener las ideas equivocadas, o por elegir la profesión equivocada en el momento equivocado. Cuánto equivocado... Mas son puentes, los periodistas, imprescindibles para cruzar el inagotable río de la ignorancia, que amenaza desbordarse en estos tiempos cuando tantos medios tenemos a nuestro alcance, tantos otros desaparecen, y tan poco nos empeñamos en informarnos.

Libertad vs. felicidad. Conocer frente a ignorar. Conceptos que, por desgracia, a menudo confrontan, mas uno sigue empeñado en buscar la segunda a través de la primera, aun sabiendo que nada de eso existe. 

Me he levantado

con una sensación extraña. Como si fuera yo el que cogiera las maletas rumbo a la aventura... Que extraño, ¿verdad? No sé... espero haber podido estar ahí, después de todo, y que te vayas con la convicción de que estaré esperando tu regreso, y que los días intermedios no pueden ser lo mismo sin saberte a un rato andando de mi casa. No serán peores, o al menos deberíamos pensar así, para dotar de sentido cada decisión tomada y armarse de valor al querer llevarla a cabo. 

Te irá bien. Porque si algo queda de honradez en este mundo así tiene que ser, y tú reúnes más cualidades que nadie para cumplir mi profecía. 

No te rindas. Porque tu esfuerzo ha de ser motivo de orgullo, abono de tiempos mejores, y previo de tantas sonrisas que aún debemos compartir.

It is what it is

Siento que me he mostrado un tanto frívolo con todo esto. En momentos así me pregunto si no habré dejado mi corazón olvidado en algún rincón del pasado, y si mi coraza es tan gruesa que me impide sentir el dolor que tú sientes. ¿Lo crees tú también o soy yo solo quien actúa de una manera y piensa de otra totalmente diferente? Se trata en el fondo de no tener muy clara la forma de ayudar con todo esto, de serte útil en momentos cuando quizás más me necesites, y te sirva tan sólo de amigo simpático que no lleva a ningún destino que deseas compartir. La amistad... ¡qué difícil! Yo, que me considero amigo, a pesar de todo, porque quizá es lo único a lo que he aspirado a ser.

Perdón, perdón, perdón... por los años vividos, por no haber estado a la altura cuando lo pediste, por no haber pensado en ti cuando tuve que hacerlo, por haberme buscado sin contar con vosotros, y por haber encontrado en una burda foto de Facebook el titular perfecto para una entrada sin mucho acierto.